Ritrovo tra le mie scartoffie frasi di scrittori che amo, oppure incontrati per caso, che ho annotato perchè, in qualche modo, il loro pensiero mi corrispondeva. Le riporto qui per non dimenticarle e per condividerle con chi vorrà.

…Non ho bisogno di aspettare l’ispirazione. Mi assale tutte le mattine. Proprio prima dell’alba, quando preferirei dormire, questa cosa maledetta inizia a parlarmi nelle orecchie, è il mio Teatro delle Voci Mattutine. Sì. Sì, lo so, suona terribilmente artistoide.
…Le voci esistono perché io le accumulo lì ogni giorno da una vita, leggendo, scrivendo e vivendo.

In altre parole, non accolgo ogni giorno con un grido di felicità, bensì sono spinto fuori dal letto da questi brontoloni, mi trascino alla macchina per scrivere e ben presto, quando l’idea/fantasia/concetto lascia le mie orecchie, scorre lungo il gomito e mi esce dalle dita, mi ritrovo sveglio e vitale. Due ore più tardi, è pronto il nuovo racconto che, per tutta la notte, se ne era stato nascosto, mezzo addormentato, dietro il mio midollo allungato. Non oserei mai oppormi a queste voci mattutine. Se lo facessi, scorrazzerebbero per la mia coscienza tutto il giorno.

Da Make Haste to Live: an Afterword 1996, di Ray Bradbury, nella raccolta I fiori di Marte

Mi pento delle diete, dei piatti prelibati rifiutati per vanità, come mi
rammarico di tutte le occasioni di fare l’amore che ho lasciato correre…
Non posso separare l’erotismo dal cibo e non vedo nessun buon motivo per farlo; al contrario, ho intenzione di continuare a godere di entrambi fino a quando le forze e il buon umore me lo consentiranno.

Tratto da Afrodita di Isabel Allende

La mia vita è come i miei libri, è fatta di dolore e di amore. Il dolore mi obbliga ad imparare, l’amore a crescere. La letteratura è per me un atto di alchimia, è la capacità di trasformare la banalità dell’esistenza in frammenti di saggezza. Forse in questo sta il potere prestigioso della parola scritta: ci permette di conservare i ricordi, di trasformare la sofferenza in forza, rinascere ad ogni stagione, come vecchi alberi che buttano foglie nuove dopo ogni inverno.

Tratto da Paula di Isabel Allende

Gli erano entrate negli occhi, quelle due immagini, come l’istantanea percezione di una felicità assoluta e incondizionata. Se le sarebbe portate dietro per sempre. Perché è così che ti frega, la vita. Ti piglia quando hai ancora l’anima addormentata e ti semina dentro un’immagine, o un odore, o un suono che poi non te lo togli più. E quella lì era la felicità. Lo scopri dopo, quand’è troppo tardi. E già sei, per sempre, un esule: a migliaia di chilometri da quell’immagine, da quel suono, da quell’odore. Alla deriva.

Tratto da Castelli di rabbia di Alessandro Baricco